Landluft 1967

1967 – Landluft und pralle Euter

von Eckehard Tebbe

Während in der zweiten Jahrzehnthälfte der Sechziger der Duft Jamaicas um immer mehr Straßenecken der großen weiten Welt zieht und auch andere Essenzen langsam größeren Einfluss gewinnen, erfasst der Rausch die friedlichen Provinzen Schleswig-Holsteins nur punktuell. Dopegeschwängerte Luft kannst du also in Schwansen zwischen Ostsee und Schlei nur in versteckten Winkeln erschnüffeln.

Bei uns ist der tierische Dunst zuhause. Damals gibt es ja noch allerorten Bauernhöfe, wie du sie heute nur im Öko-Ambiente oder als Nische der Tourismusbranche findest. Wenn du noch eine alte Fibel im Regal deiner Eltern entdeckst, bekommst du einen Eindruck vom Landleben in den Sechzigern. Da sitzen Katzen auf der Mauer, Kühe und Schweine bevölkern die Weiden, Hühner, Enten und Gänse laufen dir zwischen den Füßen herum, und Berge von Mist türmen sich hinter den Ställen. Wenn du auf diese beschriebene Szenerie stehst, wirst du sie möglicherweise idyllisch nennen, besonders wenn auf dem Teich im Park auch noch eine Schwanenfamilie das Wasser kräuselt. Die Bilder hängen noch in dem Zimmer an der Wand, in dem wir übernachten, wenn wir bei meiner Mutter zu Besuch sind. Schöne Erinnerungen.

Ich treibe nachmittags öfters die Kühe von der Weide zum Melken in den Kuhstall. Bauernsöhne werden nun mal in die Arbeit eingebunden. Wobei ich zugeben muss, dass der Kelch meistens an mir vorüber geht. Ich gehe ja glücklicherweise auf die Klaus-Harms-Schule in Kappeln und bekomme daher mehr Zeit für schulische Belange zugestanden. Das liegt wohl auch daran, dass mein Vater selbst kein Landwirt aus Überzeugung war. Er musste nach Erreichen der Mittleren Reife das Gymnasium in Rinteln verlassen und vor allem auf Geheiß meiner Oma den Hof übernehmen. So war es früher üblich.

Die Kuhherde grast an diesem Tag gerade auf einer ziemlich entfernten Weide am äußersten Rande unserer Ländereien, schon an der Grenze zu Sinkental oder Maasleben, den Nachbarhöfen. Angrenzend ist mooriges Gelände, das offenbar die Wiesen rundum besonders saftig macht.

Ich habe das Kofferradio unterm Arm. Jørgen de Mylius von Danmarks Radio ist am Draht. Er kündigt wieder einmal diese sensationelle neue Truppe an, die seit fast einem Jahr im Sturm sämtliche Teenieherzen jenseits des großen Teichs und nun auch bei uns erobert. Er berichtet damals allerdings nichts darüber, dass die Monkees gecastet sind. An der Stelle beginnt der Schwachsinn also schon. Ich werde meine CDs der Truppe aber nicht verbrennen, denn ich bin mir sicher, dass Dieter Bohlen, dieser rüpelhafte unmusikalische Folterknecht, damals nicht zugegen ist. Das kann allein deswegen nicht sein, weil die Monkees tatsächlich ein paar Jahre lang sehr erfolgreich im Rennen sind. Trash-Dieters Fließband-Kreationen wirst du ja nach einem halben Jahr schon nicht mehr für 10 Cent auf dem Flohmarkt los.

Die Monkees sind also da: ‚Last train to Clarksville’. Eine erstklassige Nummer, die mich auf Anhieb begeistert. Mir gefällt besonders das Riff, das sich durch den ganzen Song zieht. Ein wahrer Foottapper.

Die für so eine Blaupunkt-Kiste exorbitante Lautstärke ruft bereits die Kühe auf den Plan. Durch die Herde geht eine deutliche Bewegung. Alle Köpfe heben sich. Wird gleich ein Kuh-Headbanging im ‚Clarksville’-Rhythmus einsetzen? Ich könnte ja den Eintänzer geben und ein paar Schritte andeuten. Nein, die prallen Euter wollen lediglich gemolken werden, fettes Gras hin oder her. Ich muss Tommy Boyce und Bobby Hart, die den Song geschrieben haben, unbedingt gleich morgen darüber benachrichtigen, dass sie eine Hymne zur Konditionierung weiblicher Hausrinder aus der Feder gewrungen haben. Aber nee, das sich anschließende ‚Hanky Panky’ hat einen fast identischen Effekt.

Ich öffne das Gatter und trete zur Seite. 30 gehörnte Wiederkäuer trotten gemächlich an mir vorbei. Ich überlege bei ihrem Anblick, ob die Scheiben auch eine Maximierung der Milchproduktion zur Folge haben könnten. Möglich. Wenn der Rhythmus Drüsen anregt … Den Weg zum Kuhstall finden die Paarhufer allein. Er dauert 4-5 Singles, einschließlich Jørgens Ansagen. Heute hat er noch die Lovin’ Spoonful dabei. Der ‚Summer in the city’ will allerdings nicht mehr so recht passen, zeitlich wie geographisch. ‚Pretty flamingo’ geht eher. Gerade ist ein süßer brünetter in mein Leben getreten, mit dem sich allerdings das Streben nach orientierter Einheit bisweilen sprunghaft gestaltet. Mal sehen, ob ich nicht ein anderes Exemplar am weiblichen Himmel mit etwas stabilerem Verhalten zur Landung bewegen kann …

Aber es ist ja alles so verwirrend und kompliziert für einen verträumten und ewig rolligen Teen. Dein Herz ist ein Haus mit sperrangelweit aufgerissener Tür, aber manchmal kriegst du sie nach dem Eintreten einer Besucherin nicht zu. Oder du übersiehst, dass es auch noch Hinterausgänge gibt …

Als meine Mutter, die unsere Kühe melkt, Monate später lange mit heftigen Rückenproblemen ausfällt, übernehme ich ihren Job. Glücklicherweise ist das Maschinenzeitalter nun auch bei uns angebrochen, und ich brauche nur zum kurzen Anmelken die Hand an die Zitzen zu legen. Meine also nicht ausufernden Mühen werden finanziell gut abgegolten, so dass ich mir dringendst benötigte Songs, die ich nicht bei Danmarks Radio mitschneiden kann, umgehend beim Local Dealer in Kappeln* zu ergattern versuche. Versuche. Bisweilen gelingt mir das sogar. An Brigitte Bardot wäre ich andernfalls wohl nie rangekommen. Naja, natürlich nicht an ihre Reizwäsche, nur an ‚Harley Davidson’. Und die ersten Hits der Move habe ich ebenfalls quasi den Eutern unserer Kühe abgezapft.

Ansonsten hat das Vieh im Stall wie auf der Weide eine lustige und laute Zeit mit Jørgen und mir.

Nur am Rande will ich anklingen lassen, dass ich schließlich hängen bleibe. Es ist zu erwarten, da ein Menetekel an der Wand sich als blauer Brief materialisiert und verschiedene Widrigkeiten kumulieren: Musik, Kühe und Mädchen. Okay, nicht unbedingt in der Reihenfolge. Ein Überlastungsszenario, das zu meinem Pech auch noch in einem Kurzschuljahr auf den Plan tritt. Der schulische Saisonbeginn wird endgültig von Ostern auf August verlegt. Zugegeben, meine Faulheit mag damals auch eine Rolle spielen. Man will ja nicht alles auf schicksalhafte Zwänge abwälzen … Ich hab die nötige Anstrengung oft erfolgreich an die Seite gedrängt, nach dem wunderbaren Motto …

‚Manche Arbeiten muss man Dutzende Male verschieben, bevor man sie endlich vergisst‘. – Keine Ahnung, von wem der Spruch nun wieder ist …

* In welchem Laden in Kappeln ich die bestellt habe, weiß ich beim besten Willen nicht mehr. Wolfgang sagt mir, dass das entweder bei Burdinski (Ecke Schmiedestr./Marktstr.), Griebel (Am Dehnthof) oder bei Mehne in der Schmiedestraße gewesen sein muss. Er wird es besser wissen als ich.